Les Terreauristes

Ce matin, quand Jean-Claude ouvre ses volets, la mornitude des choses lui saute aux yeux. Pas un papillon. Pas une odeur de gazon. Un Géranium en burn-out. La pétrolette qui passe au loin lui rappelle vaguement le son d'un bourdon. Mais en fait, il n'y a qu'un seul bourdon dans le coin : celui qu'il a au fond du coeur. La nature est partie. Elle s'est terrée six pieds sous terre, là, sous le bitume. Une irrépressible envie de planter germe alors en lui. Semer de tout, partout et à toute heure, pourvu qu'on ait des fleurs. Que ces kilomètres de minéral urbain se végétalisent, se pollinisent, se poétisent. Le Gang des Terreauristes était né. Une communauté végétalo-pacifique bien décidée à remettre du vert en ville. A servir de banquet aux abeilles et de sourire aux passants, en déposant des bombes végétales aux quatre vents.